sie treten durch die Tür, die niemand mehr schliesst, wischen wortlos den Staub von den Tischen, rücken ein altes Klavier zurecht, bedeutend, halten Getränke bereit, die Stube füllt sich, die Luft wird dick, es geht los, langsam zuerst, glänzet auf der grünen Wiese, man weiss ja kaum mehr recht, wie die Melodien gehen, erst langsam, dann schneller und immer schneller und lauter, der Alpen,