Schiller lebt noch immer, schreibt den Tell, es kommt zur Uraufführung, aber was kümmert uns dieses brodelnde Europa, dieses lwalose Europa, dem wir Zucker lieferten und Kaffee, fünfhundert Schiffsladungen im Jahr, die bewirkten, dass sie wohl noch schärfer und noch genauer dachten, wenigstens ein Teil von ihnen, eine Minderheit, die Mehrheit verrottete mit diesen Zuckerladungen, und die Dichter waren bei dieser grossen Mehrheit der Fetten und Bequemen,